Epílogo

Epílogo
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Esta vez no había escarcha en el suelo. Lucía avanzaba a pasos presurosos sobre la tierra seca y polvorienta. El verano no estaba siendo especialmente caluroso, pero el castigo sobre la isla era incesante. En los últimos días se había instalado la panza de burro sobre la parte norte de Las Palmas y no había manera humana de evitar observar desde cualquier autopista los reflejos refrescantes del mar y ahora, todavía más, su azul intenso, azul al estilo inglés que tanto le recordaba a su triste vagabundo.
Llevaba tacones altos, que la acompañaban en incesante melodía entre las lápidas que se asomaban a sus ojos esperando ser visitadas, el pecho y la espalda relucientes al sol, medio bordeados por una camisilla negra y acompañados por una falda del mismo color que no llegaba a cubrirle las rodillas. Con ojos hinchados, labios desteñidos, el pelo negro aferrándosele al bajo cuello y una carpeta marrón descuidada bajo el brazo derecho, sucumbía la mujer bajo el bochorno.
Después de pasar unas treinta hileras de lápidas perfectamente distribuidas y girar a la izquierda, detenerse acaso un segundo para reencontrar el camino correcto y continuar unas veinte hileras más, Lucía apoyó uno de sus tacones sobre la piedra calentada que se alzaba delante.
Ahí estaba.

María aparcó la furgoneta vieja de su madre en zona amarilla. Golpeó la puerta y ni se molestó en comprobar que había quedado correctamente encajada. Estaba sedienta y acalorada, el traje veraniego le quedaba demasiado prensado y le resultaba incómodo al caminar; se le estaban humedeciendo los muslos del esfuerzo. Avanzó, subió la cuesta con el brazo en el costado y llegó a la parte más alta del cementerio.
Se divisaba la zona norte de la Isla.
Se giró.
Ahí estaba.